Les cinquante plantes de la courette,
MES cinquante plantes, sont mortes, à tous les coups.
Ils ont mis des échafaudages partout.
Le matin, faut se vêtir, ils se trimballent devant ta fenêtre, tranquilles.
Tu peux plus faire le café à poil, ils naviguent sous ton nez, les entrepreneurs du batiments, qui percent les murs, vroom vroom, font un boucan d'enfer, te réveillent en sursaut dès sept mat, t'enfument de leur poussière...
A l'instant même, la perçeuse.
Au dessus de ma tête.
J'étouffe.